ESCLAVES d'un péché qui vous maintient en deuil
Vous tordez l'assassin par mes poignets d'écume ;
Ses cris, ses crimes bleus égouttent dans votre œil
L'encre qui vous révèle et de mort vous embrume.

Ô mes pâles larrons, gardez ce fils des dieux,
Qu'il crève ! C'est sa mort votre noir uniforme.

Or l'enfant, sur la paille allonge au fond des cieux,
Ses chevilles de feuille afin qu'elles s'endorment.

Jean Genet